Al-Fahidi: Häuser, die den Wind fingen

Am Eingang zu Al-Fahidia beginnt das alte Dubai fast unbemerkt. Hinter den lauten Straßen liegen sandfarbene Wände, enge Gänge und Türme mit offenen Öffnungen. Sie wirken wie kleine Festungstürmchen, doch sie wurden nicht zur Verteidigung gebaut. Es sind Badgirs – Fallen für den Wind. Hoch über den Dächern drang die Luft in den Turm ein, sank durch einen vertikalen Kanal hinab und brachte Kühle in die Räume. Lange vor der Erfindung der Klimaanlage wusste das Haus hier, wie man selbst atmet.

Einst hieß dieses Viertel Bastakiya. Hinter seinen Mauern lebten Kaufmannsfamilien, und die Gestaltung des Hauses veränderte sich mit Tageszeit und Jahreszeit. In den späten sechziger Jahren beobachtete die britische Geographin Anne Coles dieses Leben. Sie freundete sich durch die neu gegründete Frauenvereinigung mit einheimischen Frauen an und fand allmählich jenseits geschlossener Türen dorthin, wohin zufällige Fremde normalerweise nicht eingeladen wurden.

Der Sommer verwandelte das Haus in eine Art mehrstöckigen Kalender. Manchmal zog die Familie zur Flucht vor der Hitze in die Berge. Wenn sie in der Stadt blieb, folgte sie der Luftbewegung und zog immer höher um: vom Erdgeschoss ins erste Stockwerk, dann aufs Dach. In den schwersten Stunden des Tages richteten sich die Frauen auf Kissen entlang der Wände unter dem Windturm ein. Nachmittags änderte der Wind seine Richtung, und mit ihm veränderte sich der gesamte Rhythmus des Hauses.

Anne versuchte zu verstehen, wie viel Kühle ein Badgir tatsächlich spendet. Ihre Instrumente waren einfach, die Messungen alles andere als laborgerecht. Doch hier waren die Zahlen nur ein Teil der Antwort. Der Turm arbeitete zusammen mit den dicken Wänden, dem schattigen Innenhof, den engen Gassen und den Gewohnheiten der Bewohner. Die Architektur besiegte die Wüste nicht – sie handelte mit ihr. Sogar die engen Durchgänge zwischen den Häusern halfen: Die Sonne erreichte nur kurz den Boden, während der Wind zwischen den Mauern beschleunigte.

In einem dieser Häuser lebte eine Kaufmannsfamilie namens Bukhash. Mohammed Sharif Bukhash begann im Jahr 1924 mit dem Bau des Hauses. Ein halbes Jahrhundert später, im Jahr 1974, kam der junge britische Architekt Peter Jackson hierher. Ihm stand das Vermessen des Gebäudes bevor: die Länge der Wände, die Breite der Zimmer, die Innenhöfe, die Treppen und der Windturm. Das Empfehlungsschreiben für die Familie verfasste dieselbe Anne Coles.

Als Assistent von Jackson fungierte der dreizehnjährige Rashad Bukhash. Die Arbeit des Jungen war einfach – er hielt das Ende des Maßbands, während der Architekt die Maße des Großvaterhauses notierte. Der eine steht an der Wand, der andere zieht das Band durch den Raum. Ein normales Vermessen, wie es ein Architekt dutzende Male vornimmt. Niemand wusste damals, dass sich dieses Maßband nicht nur von Ecke zu Ecke erstreckte, sondern auch über ein Vierteljahrhundert.

Jackson reiste bald darauf zur Arbeit nach Afrika. Dubai besuchte er erst 26 Jahre später und erhielt fast sofort eine unerwartete Nachricht: Der Leiter der kommunalen Abteilung für historische Gebäude suchte ihn. Es handelte sich um Rashad – denselben Jungen, der das Maßband gehalten hatte. In den vergangenen Jahren war er selbst Architekt geworden, gründete die Gesellschaft für architektonisches Erbe der Vereinigten Arabischen Emirate und widmete sich dem Erhalt des alten Dubai.

Ihre neue Begegnung führte zu einem Buch über Windtürme. Beginnt mit den Maßen eines einzigen Hauses, verwandelte es sich in eine Erzählung über die Familien eines ganzen Viertels. Ältere Bewohner erinnerten sich daran, wo Gäste empfangen wurden, in welchem Zimmer man die Hitze überstand, wer auf dem Dach schlief und wie Männer und Frauen den Raum teilten. Die Wände lieferten den Grundriss des Gebäudes, doch die Menschen gaben ihm seine Stimme zurück. Jackson sagte später, ohne diese Erzählungen wäre etwas Zerbrechlicheres als der Putz verloren gegangen: das Gedächtnis der letzten Generation, die Bastakiya als bewohnt kannte.

Zu dieser Zeit waren auch die Häuser selbst zerbrechlich geworden. In den späten achtziger Jahren war ein Teil des Viertels bereits abgerissen worden, um die Regierungskomplexe zu erweitern. Die verbliebenen Gebäude wurden als Lager und Wohnraum für Arbeiter genutzt. Dort, wo zuvor der Wind in die Familienzimmer hinabstieg, standen Kartons und Baumaterialien. Das alte Viertel wurde nicht als Erbe wahrgenommen, sondern als ein Grundstück, das auf eine neue Nutzung wartete.

Da zog der britische Architekt Reiner Otter in eines der Häuser ein. Er renovierte das Gebäude und begann eine Kampagne zum Erhalt von Bastakiya. Die Situation schien fast hoffnungslos: Der Beschluss zum Abriss war praktisch begründet, das Land war teuer, und die maroden Wände hatten sich noch nicht zu Sehenswürdigkeiten entwickelt.

Im Jahr 1989 erwartete man in Dubai Prinz Charles. Otter schrieb ihm einen Brief. Die Bitte schlug an: Der Prinz wollte Bastakiya sehen und ging mit dem Architekten durch das Viertel. Unter den dicken Mauern, Höfen und Windtürmen erzählte Otter, was die Stadt zu verlieren riskierte. Nach dem Besuch sprach sich der Prinz für den Erhalt des Viertels aus. Der Abrissplan wurde storniert.

So hielt ein ganzes Viertel dank einer Kette fast zufälliger Begegnungen stand. Die Geographin freundete sich mit einheimischen Frauen an und verfasste ein Empfehlungsschreiben. Der Junge hielt das Maßband und wuchs zum Hüter des architektonischen Erbes heran. Der Architekt zog in das zum Tode verurteilte Haus und sandte einen Brief an jemanden, dessen Stimme man hören konnte. Hier wurde vieles bewahrt, weil sich jemand rechtzeitig zu den alten Mauern wie zu einem Zuhause verhielt und nicht als Hindernis.

Später wurde das Viertel restauriert und erhielt den Namen Al-Fahidia. Heute retten ihre Windtürme Familien nicht mehr vor der sommerlichen Hitze. Doch sie erklären die Stadt immer noch besser als viele moderne Hochhäuser. Dubai wuchs nicht nur nach oben und nicht nur schnell. Einst wuchs es um einen Hof herum, entlang einer schattigen Mauer und entgegen dem Wind. Und der Eingang zu Al-Fahidia ist die Grenze, hinter der dieser vergessene Maßstab der Stadt wieder menschlich wird.