Le parc archéologique Davidson et le mur sud du mont du Temple

Le parc archéologique Davidson se trouve près des murs sud et occidental du mont du Temple, là où sont conservés les accès à l’ancien complexe du Temple. Depuis le sud, les pèlerins montaient par un large escalier vers les portes de Houlda, ainsi nommées par la tradition rabbinique ; leurs ouvertures murées voisinent aujourd’hui avec une alternance de contremarches étroites et de larges paliers. Cette disposition des marches brise le pas régulier avant même l’entrée. Du côté ouest, des pierres de l’ancien appui font saillie dans la maçonnerie ; de là, un immense arc faisait autrefois passer les gens au-dessus de la rue jusqu’au mont du Temple.

Près du mur sud, Jérusalem ne se lit pas comme un assemblage de pierres anciennes, mais comme une ville en mouvement. Ici, tout mène quelque part : les escaliers montent, les portes attirent à l’intérieur, l’arc fait passer un chemin au-dessus de la rue. Même les débris au pied du mur donnent l’impression que leur chute vient tout juste de s’achever.

Les larges marches devant les portes du sud accueillaient autrefois des flots de pèlerins. Les gens approchaient du mont du Temple par des passages doubles et triples, connus dans la tradition rabbinique sous le nom de portes de Houlda. Ici, la foule faisait partie du pèlerinage lui-même : des familles, des marchands, des habitants de villes lointaines, des personnes accompagnées d’animaux destinés au sacrifice et la poussière du voyage sur leurs vêtements. Après les tunnels étroits de l’ancienne Jérusalem, l’espace s’ouvre enfin. Ce qui était auparavant ressenti comme un cheminement personnel à travers l’obscurité et l’eau devient l’ascension commune de tout un peuple.

Cet escalier a un rythme étrange. Les marches ne sont pas toutes pareilles : après une courte marche vient un large palier, puis le mouvement change de nouveau. Peut-être cela a-t-il été conçu ainsi délibérément. Les archéologues n’en ont pas la certitude, et qualifier l’escalier de dispositif spécialement destiné à la méditation serait trop beau. Mais la pierre commande réellement au corps. Ici, il est difficile d’accélérer et impossible de conserver longtemps son rythme habituel. L’ascension elle-même fractionne le pas, comme si la ville retirait d’avance à l’être humain la possibilité d’entrer en courant dans l’espace sacré.

Le nom des portes ajoute une autre voix à cette ascension. Houlda est la prophétesse à qui l’on s’adressa au temps du roi de Judée Josias. On avait alors trouvé dans le Temple le livre de la Loi, et il fallait comprendre s’il s’agissait bien d’un texte sacré. Les envoyés du roi se rendirent auprès de Houlda. Elle confirma l’importance de la découverte et prédit un malheur à la Judée, mais elle dit que Josias lui-même ne le verrait pas de son vivant.

Le lien direct entre la prophétesse et ces portes mêmes reste une tradition. Peut-être son nom est-il apparu ici bien plus tard, et les anciens pèlerins appelaient-ils ces passages autrement. Mais cette tradition possède une étonnante justesse d’image. Une personne monte vers le Temple, et l’entrée garde le souvenir d’une femme dont la voix avait autrefois confirmé l’authenticité de la parole trouvée dans le Temple. L’escalier de pierre mène vers le haut, le texte revient de l’oubli, la prophétie avertit d’une catastrophe. Et la catastrophe arrive réellement — mais à une tout autre époque.

Dans la partie occidentale du parc, le mouvement change de direction. Là, la pierre ne fait plus monter les gens : elle tombe elle-même vers le bas. Les énormes blocs au pied du mur furent jetés lors de la destruction de Jérusalem par les Romains en l’an soixante-dix. Flavius Josèphe décrivait la prise de la ville comme un désastre d’une ampleur presque inimaginable. Ici, l’imagination n’est pas particulièrement nécessaire. Les pierres reposent là où elles se sont effondrées depuis le haut, et leur poids transforme une date historique en événement physique.

Autrefois, un arc colossal passait au-dessus de cette rue. Aujourd’hui, il est connu sous le nom d’arc de Robinson, bien que Robinson ne l’ait pas construit et ne l’ait même jamais vu intact. Le bibliste américain Edward Robinson arriva à Jérusalem en mille huit cent trente-huit et remarqua plusieurs pierres saillantes dans la maçonnerie du Mur occidental. Elles semblaient presque fortuites, comme une irrégularité laissée par les anciens bâtisseurs. Robinson comprit qu’il n’avait pas devant lui une erreur de maçonnerie, mais le début d’un arc disparu.

Cette intuition était saisissante : reconstituer toute une structure urbaine à partir de quelques pierres sur un mur, retrouver, à partir d’un fragment, la direction du mouvement de milliers de personnes. Plus tard, lors des fouilles de Benyamin Mazar, on comprit à quel point Robinson avait correctement interprété ces saillies. Elles étaient bien les restes de l’appui d’un unique arc immense, lancé au-dessus de la rue et reliant la ville au mont du Temple.

Ainsi, l’archéologie restitue parfois non pas un bâtiment isolé, mais le geste d’une ville. Quelques pierres « en trop » se révèlent être le début d’une route dans les airs. La rue en bas, l’arc au-dessus, les escaliers et les portes plus loin : tout l’espace se remplit de nouveau de gens, bien que les gens eux-mêmes aient disparu depuis longtemps.

Parmi les débris, on a aussi trouvé une pierre portant une inscription que l’on lit habituellement comme « vers le lieu de la sonnerie ». Elle indiquait probablement l’endroit situé en hauteur d’où un prêtre sonnait du chofar pour annoncer l’entrée du sabbat et sa fin. Pour la ville antique, ce son n’était pas un ornement de cérémonie, mais un signal commun. Il passait au-dessus des toits, entrait dans les cours et annonçait à des milliers de personnes que le temps avait changé.

Maintenant, la pierre repose en bas. L’inscription a conservé l’indication d’un lieu qui n’existe plus, et le bloc tombé garde le souvenir d’un son qui ne s’entend plus. Il en résulte presque une chose impossible : la voix de la trompe s’est trouvée prise à l’intérieur de la pierre.

C’est ainsi que se compose toute l’ancienne Jérusalem : d’eau, de pas et de sons. À la source du Gihon, l’eau déterminait la vie quotidienne de la ville. On la puisait, on la portait vers le haut, on la cachait dans des tunnels, on la dirigeait dans des canaux taillés dans la roche. Ici, près du mur, l’échelle est déjà différente : d’immenses escaliers, des portes, un pont au-dessus de la rue, le rythme commun du pèlerinage et le signal du chofar, entendu loin tout autour.

Au début du parcours, la ville parlait par l’eau sous terre. À la fin, elle parle par le souffle humain au-dessus du mur. Entre les deux a grandi toute Jérusalem : de la cruche près de la source à la trompe qui annonçait le temps à toute la ville. L’eau continue de couler, le son a disparu depuis longtemps, mais les pierres ont conservé l’un comme l’autre.